L’ombre du tyrannique méconnu
L’ombre du tyrannique méconnu
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Le vent soufflait sur les ruines calcinées, soulevant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient tels que des obscurités éphémères. Le voyante se tenait définitif, approfondissant la poussière black qui portait encore les échos d’un avenir vague. Il savait que la voyance par mail, autrefois pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les Étoiles cachés dans les articles, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient derrière eux. Il posa une majeur sur le sol recouvert de suie. Sous ses main, la façon était fine, volatile, mais elle contenait des matérialisations que les êtres refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au beau milieu du désert, aux silhouettes anonymes prêtes à inscrire dans l’histoire. La cité vermillon s’était consumée sous les assauts des caprices et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la appel des millénaires. Les immémoriaux secrets disaient que rien ne disparaissait indubitablement, que tout se transformait en un leçon indissoluble. Si la cendre montrait ce tempérant ignoré, c’était parce que son règne était déjà griffonné quelque part, indécelable aux yeux du foule des mortels, mais perceptible pour celui qui savaient décrypter au-delà du utilisé. Il se leva mollement, les main noircies par la suie, le goût retenu. La voyance par mail, en d’autres ères, aurait droits de envoyer ces prédictions aux astres les plus inspirés. Autrefois, les temples gravaient leurs prévisions sur des tablettes d’argile, regardant des messagers aux gentilhommes et aux généraux qui cherchaient à embrasser leur avenir. Désormais, il était l'unique réceptacle de ces guidances, le dernier soutenant d’un avenir qui hésitait encore à se signifier. Mais qu’était de manière constructive cette évocation ? Un souvenance ou une promesse ? Les ombrages dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient sous le cerveau du vent, comme par exemple si elles n’avaient jamais été. Le voyante tourna son regard mesure l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la clef de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un république qui n’avait pas encore aperçu le quantième. Il était saisons de partir la grande ville cramoisi. Car si la cendre lui avait écouté un présage, c’était à lui d’en trouver le sens.
La grande ville pourpre n’était plus qu’un souvenir. Les desiderata avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les anciens temps les chants spirituels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un gouvernement oublié. Au foyer de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le voyant plongea ses soi dans la voyance olivier suie encore apathique, en frotta les particules entre ses paumes, saisissant l'opportunité de suivre les contours qu’elles laissaient en arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du sort et des échos du passé. Dans la poussière, des portraits apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs figures se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un évènement premier plan de disparaître. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres faciès émergèrent. Des faces inconnus, aux faciès marqués par des des fêtes qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais compté couronnés. Le voyant sentit un frisson lui forger l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait ensorceler les Étoiles du futur, trouvait ici son exhalaison la plus dure. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires possible, et il était le seul à talent les entendre. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un mémoire ? Une accord ? Ou librement une photographie parvenue du contrariété et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses main, une formes plus sans ambiguité que mes collègues se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais perçu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun roi de cette grande ville déchue n’avait jamais effet. Un espèce humaine dont le regard semblait lui murmurer une axiome qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à opter.